ROCKOPOP. SYBILLE BAIER, RESCATADA DEL PASADO.

La historia de Sibylle Baier bien podría ser una novela de Murakami. Una guapa alemana, que quería ser actriz, poetisa y cantante (y vaya si lo era). A principios de los 70, se dedicaba a grabar sus canciones de voz y guitarra en su cuarto, como si de un diario se tratara, pero parece ser que nunca con la intención de que vieran la luz. Resulta que la vida artística de esta mujer terminó cuando se fue a Estados Unidos a formar una familia y se convirtió en madre ejemplar y señora de su hogar. Ahí se acabó el rollo hippy y la farándula para la buena de Sibylle, quien decidió sentar cabeza

Hace unos años su hijo Robby descubrió las cintas donde Sybille había grabado sus canciones 30 años atrás. Quedó impresionado por la calidez y paz de su voz, los arreglos de guitarra y un sonido magnífico para ser grabaciones artesanales.

 

 

VERANO AZUL, EL CÓDIGO DA VINCI IBÉRICO PARTE I

Tengo un recuerdo de la niñez y es que mi madre no me dejaba ver Verano Azul. No me preguntéis por qué, ella simplemente decía que no era apropiado para niños, entiendo que es porque salían padres divorciados y otras depravaciones que no debían ponerse al alcance de un infante de corta edad, cosas del tardofranquismo y los albores de la democracia… Nunca he entendido esto, creo que era el único niño de España que tenía que ver verano azul a escondidas. Es una de esas cosas a las que les das vueltas las noches de insomnio, que siempre salen en las regresiones hipnóticas, o que confiesas a un extraño acodado en la barra de una venta mientras apuras una copa de Soberano.

Los que me conocen saben mi debilidad por las teorías de la conspiración, y creedme si os digo que se me da muy bien detectar los fallos de matrix; a modo de ejemplo diré que creo ser una de las dos personas del mundo que hemos descifrado el código que rige las apariciones de Jose María Aznar desde que abandonó la presidencia (esa excéntrica teoría de que si lleva el labio superior completamente rasurado es un punto y si lleva algo de pelo, aunque sea pelusa, es una raya… morse!!!, cada aparición pública es un punto o una raya, el contenido de la comparecencia es retorcido atrezzo, y sólo podrá ser descifrado con la perspectiva de la historia).

La cuestión es que las noches de insomnio me han ayudado a comprender toda la verdad que escondía la serie de Mercero, una serie quién sabe por quién concebida, por qué poderes fácticos, que transmitía mensajes adoctrinadores y mesiánicos que entonces no sabíamos comprender.

Quiero empezar por centrarme en la figura de Pancho, Pancho era ese niño oriundo de un pueblo costero, que veía como cada verano venían niños de Madrid con sus polos Lacoste y sus ciclomotores vespino, con unos padres que nunca escatimaban en darles monedas para el futbolín o comprarles frigopiés. Para Pancho su pueblo se convertía cada verano en arcadia feliz, cuando llegaban aquellas niñas del barrio de Salamanca, con las ingles brasileñas hechas y le buscaban como se busca al buen salvaje, porque tenía un vínculo sincero con la ruralidad, con el yo primigenio y arcaico, conocía los secretos de la naturaleza a fuerza de pastorear sus cabras…

Pancho no iba a la playa, nunca salía en plan ocioso, en la serie siempre iba con la bici como con prisa de aquí para allá, sólo pisaba la orilla del mar para coger coquinas, cómo se ve en algún capítulo, que sin duda luego vendía a los veraneantes… era “working class” y Mercero hace un guiño a los iniciados presentándolo como el único personaje con el pelo largo. Esto no es baladí, en medio de la transición todos sabían lo que representaba Pancho y su melena, una amenaza, una ruptura, al temible burlón que primero robará la flor de nuestras hijas, para terminar apropiándose de nuestro estatus y de los medios de producción.

 

El maestro Mercero, con un manejo del lenguaje críptico sobresaliente, fraguado a base de capear a la censura durante el franquismo, revela soterradamente la progresiva pérdida de la virginidad de todas las chicas de la serie a manos de Pancho, representándolo metafóricamente como la aparición de la chica montada en bicicleta. Cuando en el capítulo 5 Bea aparece montando una Orbea rosa y mirando a Pancho con ojos golosos le dice: “no encontramos a Tito…” claramente está revelando la pérdida, la pérdida de la inocencia, y la bicicleta contribuye a la representación de la chica como una suerte de lady godiva contemporánea. Ahora entiendo que mi madre cuando veía la cabecera de la serie me mandaba a jugar con los tente, bicis, silbiditos,… sabía perfectamente de que iba aquello…de folleteo.

Nunca se vieron a los padres de Pancho, pero por otro lado tenemos lo que los estudiosos del medio vienen a llamar “El Pancho doliente” y es cuando pancho corre ataviado con una camiseta de rayas amarillas y negras por todo el pueblo para finalmente llegar a la playa, donde sus amigos burgueses juegan al balón, gritando Chanquete ha muerto, chanquete ha muerto!!!, excesiva muestra de dolor para un adolescente que a esa edad sólo piensa en el botellón, es una reacción propia de los dramas clásicos ante la muerte del ser amado… un momento… quizás Mercero nos cuenta entre líneas que chanquete aún mariscaba a pesar de su edad, quizás nos muestra a Pancho cómo el efebo de Chanquete que lo alojaría, dándole manutención en su barco varado, poniendo su pensión a gananciales. Parece dar a entender que Chanquete murió mientras hacían vete a saber qué, sólo tenemos el dato de que Pancho en aquel juego turbio, iba vestido de abeja maya. Creo que es de todo esto de lo que mi madre trataba de protegerme.

En sucesivos post iré aportando más claves de esta serie que consiguió romper con los valores tradicionales y sentar las bases del complejo y salvaje mundo que nos está tocando vivir.

DIARIOS DE UNA LUCHA ENCONTRADA IV. SER VALIENTE POR CONQUISTAR TUS DESEOS, NO A TUS ENEMIGOS.

“No basta con luchar. Es el espíritu que nos acompaña en la lucha el que decide la cuestión. Es la moral la que obtiene la victoria”

George Marshall

Por fin ha llegado la hora de cruzar las Murallas Servianas mientras lo que queda de mis legiones forma en el Campo de Marte. Hoy es el día que hará que todos y cada uno de los sinsabores de estos últimos meses haya tenido sentido, porque hoy un súbito y refulgente haz de luz ha roto la bruma circundante, hoy puedo decir que se ha hecho justicia…

Hace algunos meses decidí no volver a escribir en el blog sobre el vergonzoso despido que sufrí junto a otros tres compañeros, quedando eso sí una cita pendiente para cuando conociera la sentencia del juicio. Por una cuestión de supervivencia básica, no he podido dedicar ni un minuto más de la cuenta a lamerme las heridas, porque la autocompasión es algo que no se puede permitir un funambulista vital.

Han sido duros meses de construir un nuevo proyecto de futuro, de arriesgar lo que uno tiene y de renunciar, de renunciar poco a poco a todas las cosas que vas consiguiendo a lo largo de los años. Comienzas por prescindir de lo superfluo y para continuar por lo necesario; Uno no flaquea en el empeño cuando tiene la suerte de tener una compañera de viaje que comparte tus valores e ilusiones, pero hay una línea que terminas cruzando y es cuando el que tiene que renunciar es tu hijo. Cuando no puedes darle a tu hijo alguna cosa que tuviste de pequeño, entonces si tiemblan las piernas, un sabor ácido se te posa en la garganta y ya no te abandona. No obstante nunca fue síntoma de derrota, fue la herida que te recuerda que sigues vivo, el acicate, el estímulo, la bandera que seguir…

Cuando estas contratado en fraude de ley y te despiden, no tienes protección social, no hay cobertura de indemnización, ninguna ventanilla donde solicitar un subsidio, ni ninguna ubre que ordeñar, a todos los efectos eres un autónomo, sólo queda una cosa, apretar el culo y hacer lo que he hecho durante toda mi vida: trabajar como un burro, arriesgar mi capital, buscarme la vida y pagar todos y cada uno de mis impuestos.

Poco a poco vas saliendo adelante y descubres como lo que empezó siendo un tablón a la deriva al que asirse, se va convirtiendo en una sólida apuesta de futuro, aunque me requiera 15 horas diarias…

Hoy soy mucho más fuerte que el día que me desalojasteis de la Consejería, y tengo la mirada agradecida de un niño de 4 años como fuente de energía, ¡¡Guardad vuestras partidas presupuestarias para comprar votos agradecidos!!...Tenéis frente a vosotros a un HOMBRE LIBRE.

Ver en el juicio a la persona que ordenó a los guardias de seguridad de la Junta sacarme como al Lute de un gallinero, agachando la cabeza con los ojos húmedos de falsedad, no ha podido hacerme olvidar de las amenazas de no pagar las cantidades que se me adeudaban, el recordatorio de las puertas que se me iban a cerrar si reclamaba el reconocimiento de la  laboralidad, o lo altanera que se  mostraba cuando mandaba al “mayoral” de la empresa de seguridad a pedirme el DNI al despacho donde había venido trabajado durante los cuatro últimos años… ¿Corea del Norte?...no… Andalucía Imparable.

Por fin hoy ha salido la sentencia: DESPIDO NULO, por lo que además de readmitirme en mi puesto de trabajo, les tocará pagar los salarios de tramitación… La sentencia además me permitirá regularizar mi situación ante la seguridad social, por lo que podemos definir este acto como manumisión administrativa que me da la categoría de LIBERTO.

 Agradezco a mi familia el apoyo que me ha brindado, siempre he sentido cerca vuestro aliento y saber que no me dejabais caer, incluso cuando el oleaje rompía fuerte en los acantilados, me ayudó a sentirme invencible. Gracias también a los amigos que me disteis vuestro apoyo y a los compañeros que supisteis vestiros por los pies, cuando lo fácil era mantenerse al margen.

ROCKOPOP. PONY BRAVO

Muy buenos...